Agora, uma estreita tira de água e monte que se
avistava entre dois prédios de cinco andares, separados por um
corte de rua, formava toda a paisagem defronte do Ramalhete. E,
todavia, Afonso terminou por lhe descobrir um encanto íntimo. Era
como uma tela marinha, encaixilhada em cantarias brancas, suspensa
do céu azul em face do terraço, mostrando, nas variedades
infinitas de cor e luz, os episódios fugitivos de uma pacata vida de
rio: às vezes uma vela de barco da Trafaria fugindo airosamente à
bolina; outras vezes uma galera toda em pano, entrando num favor
da aragem, vagarosa, no vermelho da tarde; ou então a melancolia
de um grande paquete, descendo, fechado e preparado para a vaga,
entrevisto um momento, desaparecendo logo, como já devorado pelo
mar incerto; ou ainda durante dias, no pó de ouro das sestas silenciosas,
o vulto negro de um couraçado inglês... E sempre ao fundo o
pedaço de monte verde-negro, com um moinho parado no alto, e
duas casas brancas ao rés da água, cheias de expressão — ora faiscantes
e despedindo raios das vidraças acesas em brasa; ora
tomando aos fins de tarde um ar pensativo, cobertas dos rosados
tenros do poente, quase semelhantes a um rubor humano; e de uma
tristeza arrepiada nos dias de chuva, tão sós, tão brancas, como
nuas, sob o tempo agreste.
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